o aviador irlandês

Ainda não

Do Verão que eu quis ter e não tive chegam-me fragmentos a cada pouco. A vida vive-se e recorda-se e imagina-se e perde-se, e também se sonha, que seria de nós sem isso? Certa manhã acordo com o perfume e o sabor de um pêssego maduro, muito rubro, comido devagar à sombra de uma igreja românica. Há um salgueiro por perto, o vento agita-lhe os ramos longos, as folhas dos salgueiros dizem coisas que por vezes somos capazes de entender, mas desta vez não. Apesar do cuidado para que não nos escorra o sumo do pêssego pelo queixo, há sempre uma gota que cai no chão de pedra das escadas da igreja, e depois outra e outra, e no final olhamos sem vergonha para o mapa de salpicos entre as sandálias, o rasto da nossa passagem pela igreja abandonada e onde já começam a chegar as formigas mais afoitas.

Também me acontece despertar a meio da noite, com demasiado calor e a boca seca, e a impressão de ter acabado de encostar a fronte a uma parede de azulejos, superfície aquática com um desenho azul que reconheço mas não sou capaz de precisar: um animal nobre, um monstro mítico, um leão ou um grifo, de perfil. E é como quando se era criança e se tinha febre de noite e a nossa mãe pousava um pano húmido de algodão na nossa testa e esse simples gesto afastava as imagens dos nossos pesadelos e fazia irromper outras, benignas e apaziguadoras. Encosto a fronte a essa parede fria, não sei em que lugar estou, mas há quase silêncio, nada mais que um rumor longínquo da água de uma fonte. Pressente-se o claustro de um mosteiro como simbólica promessa da paz impossível, ou possível apenas no que demora uma gota de água a cair da telha ao solo.

É Verão, nos meus sonhos, o Verão que não tive, e há uma luz quente que os dias não têm, e uma brisa morna que aqui nunca sopra, e uma música que eu quase reconheço antes de despertar, mas ainda não, ainda não.

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This entry was posted on Novembro 18, 2013 by and tagged , , , , .

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